El viento, testigo inmemorial del paso de los siglos, ulula al filtrarse entre las aspas del molino. La maquinaria de madera cruje mientras muele el cereal bajo la atenta mirada del molinero. Esperando nuestra harina desde tan elevada atalaya, podemos contemplar la perfecta armonía de la llanura manchega, que soportó la herida de nuestro arado, el filo de nuestra guadaña y el dolor de una espalda siempre inclinada hasta conseguir la ansiada espiga madura.
